Путник

Пишу я ни о чём и просто так.
Как будто догорают в сетке свечи.
Опять загажен отделённый тракт.
Опять мне умирать и жить не легче.


Струится свет, из шеи пьёт зима.
И что-то поддевает, но ещё не душу.
Опять ушла она, опять легко вошла.
Что одному, что в скоп, не лучше.


И половик как половик, простой.
Простые разговоры до рассвета.
А я опять ни свой и ни чужой,
как за глаза милей твои наветы!


А хочется, чтоб сразу, скорпион!
А хочется увидеть в настоящем
и радость, одиночество, и дом,
где путник ничего уж не обрящет.