02. Маленький Город. Спокойный вечер в номере. Часть 2

Обычный гостиничный номер, в котором есть все, что необходимо. Тусклый свет заполнял его. Мужчина, достаточно молодой, стоя посреди комнаты в брюках и белой рубашке, держал в руке револьвер, дуло которого было направлено на лежавшее тело. По полу рассыпаны осколки лампы, разбившейся об голову того, кто теперь лежал без сознания на кровати. Картину крайне гармонично дополнял стоящий между парнем с револьвером и "телом" стул, возле которого змеями лежали веревки с парой узлов...

Держа психа, который либо притворялся, либо действительно был в отрубе, на мушке слегка дрожащей рукой, Я никак не решался выстрелить. Это сложнее, чем казалось несколько минут назад. Я же не убийца... Господи...

Так, это маньяк. Он наверняка убивал людей, и убил бы эту девушку, если бы я не остановил его. Надо просто сделать это. Резко, чтобы ни мой мозг, ни его, не поняли, что произошло...

Пуля, по моим расчетам, должна была попасть точно ему в голову, но кое-что пошло не по плану. Время словно замедлилось. Спусковой крючок привел механизм в действие. Барабан, поворачиваясь и подставляя патрон под удар бойка, почти завершил свой путь. Но пуле на суждено было выполнить задачу, поставленную стрелком, не ожидавшим, что расслабленный с виду организм маньяка способен на такую реакцию.
В ушах зазвенело, я даже прикрыл свободной рукой одно ухо. Выстрел взорвал тишину. Пуля, все же, пролетела ему через плечо, и, пролетев насквозь, утонула в матрасе. Это его остановило, но не совсем. Его левую руку сильно отнесло назад, но правая рука оказалась на моей шее. Видимо он был в отличной физической форме и с определенными навыками. Сделать такой рывок, да ещё и не смотря на пулю, да ещё и достигнув цели. Возможно он был военными, при чем с реальным боевым опытом, с большим. Огромные пальцы вцепились мне в глотку. Он, смотря из под карнавальной маски, с жирными мазками гуаши, глазами полными ненависти, рассматривал страх, что горел в моих глазах. Но это длилось каких то жалких пару секунд. Рефлекторно я ударил его ногой. Его реакция была великолепна. Он расцепили пальцы и прикрыл рабочей рукой пах, согнувшись пополам. Он начал подвывать. Мой ботинок попал ему прямо между ног. Перевес снова на моей стороне, и, глубоко вдыхая после недолгого удушья, Я убедился, что слелующая камора будет с патроном. Отлично... Нет...

Он снова кинулся на меня. Черт возьми, да из таких надо гвозди делать... Больной на голову раненый здоровяк кинулся в мою сторону... Снова прозвучал оглушительный выстрел...

Единственный шаг назад спас мне жизнь. Последний патрон пролетел через его голову, что потянула за собой тело. Замерев на минуту с поднятой рукой, сжимавшей уже пустой револьвер, Я смотрел на явно мертвое тело. Пуля зашла в лоб аккуратной точкой. Но вот выходное отверстие получилось крайне огромным. С такими не живут. Занавески теперь украшены его мозгами и кровью. Начало тошнить. Шоковое состояние не отпускало. Выкинув пистолет, спиной Я медленно отошёл в угол. Почувствовав рвотные позывы, понял что это неизбежно. Меня вырвало прямо в угол... Благо сегодня почти ничего не ел, так что долго мучиться не пришлось. Вытерев слезы рукавом рубашки, понял, что нужно дойти до телефона. Снова позвонить в полицию.

Нужно добраться до телефона. Он находится на тумбочке, около кровати. Но по пути к нему, внезапно, в голове раздался глухой удар. В глазах помутнело и мое тело рухнуло на пол. Это был удар, по затылку...

В комнате присутствовали: труп с простреленной головой, полицейский в черной форме (довольно плотный мужчина лет пятидесяти с фонарем-дубинкой в руке) и парень (которого только что вырубили этим самым фонарем).

- Стив, Стив... - качая головой произнес полицейский.- Я же говорил, никаких отелей, гребаный фетишист. Вот это тебя и сгубило. Идиот...