Букет
Ее звали Гульнара, но мама звала ее Гуля.
Гуля-гуля-гуля... Как птицу.
Она и правда была похожа на птичку: тоненькая, хрупкая, легкая, не ходила, а летала, не ела, а клевала.
Жили они с мамой вдвоем в маленьком доме с садом. А еще клумбой с ромашками и пионами. А еще извилистой дорожкой, посыпаной гравием, ведущей к самой двери. И недостроенной банькой...
И днем дом звенел от детского смеха. А ночью дом кричал от маминого одиночества. Отец давно не жил с ними.
В тот день рождения Гуле исполнилось двенадцать. Она была еще ребенок. И очень удивилась, когда на пороге их дома появился красивый и статный молодой человек. В руках он держал целое облако цветов - букет нежнейших хризантем. Белых, молочных, ванильных... Целая охапка восхитительных хризантем, перевязанных розовой лентой. Для нее.
- Но... От кого это?
- Отправитель пожелал остаться неизвестным, - подмигнул курьер.
Гуля побежала к маме. Ее лицо еще никогда не покрывались таким настойчивым румянцем, а в глазах еще никогда так ярко не отражалось солнце.
- От кого это?
Только один вопрос мучил ее: от-ко-го?
Ровно через год все тот же курьер опять принес букет. Точно такой же. Белый. Воздушный. Перевязанный розовой лентой. И опять вопрос: от кого? И опять вместо ответа подмигнул: отправитель неизвестен.
Она получала эти букеты каждый год. Каждый год букет из семи хризантем, перевязанных розовой лентой. И каждый раз, она, получив, бежала в свою комнату, кружилась с ним, купала свое лицо в ароматных лепестках, прижимала к сердцу. Затем ставила его в вазу на окно. А потом падала на незаправленную кровать навзничь, комкала одеяло, взбивая его ногами, зарывалась головой в подушки, визжала, зажмуривалась от счастья, кричала:
-Ктооооо - Оооооон??
Так незаметно Гуля выросла. Уехала в столицу. Сменила свои крылья на стальные крылья самолета и стала стюардессой. Вышла замуж.
Но кто-то настойчиво, по-прежнему присылал белый букет в День её рождения. На старый адрес. К маме. Как раньше. Как всегда.
Она уже не задавала вопроса кто присылает этот букет: отец, которого она никогда не знала; поклонник из школьного прошлого. Не важно. Главное, что раз в год на пороге ее дома появлялся курьер...
Это знаешь, как для верующих благодатный огонь на Пасху.
Мама ушла тихо и спокойно...
Гуля осиротела на одно крыло.
Но позже она поняла, что осиротела на два крыла сразу:
очень странно, но именно после смерти мамы курьер перестал приносить белый букет в День ее рождения.
Прочитал с удовольствием.
Я не могу в этом предложении найти главные члены. По-моему, так нельзя.
+
С уважением
Глебов Иван Тихонович
Спасибо, я подумаю, как лучше!
Ирина Кученюк
классно)
Ирина Самусенко
Очень красивый и трогательный рассказ
Люди как реки (Лев Толстой)
уточнить бы, для сравнеиния: стальные - невесомые, лёгкие, воздушные крылья мечты на...
неверно построено предложение Это знаешь наверняка, как знают верующие, что придёт Огонь...
Крылья уже были, и они не имели отношения к родителям, поэтому лучше бы что-то другое, кмк.
Ирина, очень хорошая задумка и есть замечательные тонкие моменты, но постарайтесь довести до совершенства, будет прекрасная миниатюра. С уважением
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
Очень лёгкий и романтический рассказ, хоть и с ноткой грусти. Есть небольшие ляпы, но я считаю. что это не портит сюжет.
Единственная честная дорога - это путь ошибок, разочарований и надежд. Жизнь - есть выявление собственным опытом границ добра и зла.
Ирочка! Отличный рассказ!!! С удовольствием пюсую!!! ++++++++++++++
Слог у вас легкий, только перебор со стремлением к образности или ориги нальности, результат порой получается неожиданный. Но об этом уже сказали. Желаю успехов! +
Интересно пишите! +
Однако сноровки не хватает.
Рука не набита.
Искатель
https://www.newauthor.ru/blogs/tulskij
Тут все мои творения.
Да с аннотацией.
Заинтересовал рассказ и тронул! Кстати (или не кстати) имя "Гуля" натолкнуло меня на воспоминания. В соседней девятиэтажке жила семья татар, в которой мать с отцом работали здесь же дворниками, и дочка лет пяти с именем "Гуля". И вот неоднократно приходилось слышать, как мама со своего балкона на девятом этаже, словно муэдзин, кричала на весь двор дочке: "Гуля, ты писать не хочешь?" Автор, извините, если, действительно, не кстати.
Я пишу, что диктует мне жизнь,
только чаще пишу вопреки ей.
Получается букеты были для мамы! +++
Илья.
Тоже считаю, здесь автор "перестарался"... Пытаясь как-то по-своему, оригинально писать, разбил текст на предложения не совсем удачно.
Что получилось в итоге?
Они жили: с мамой, с клумбой, с дорожжкой и с баней
В 12 лет, конечно, а как по другому? Лишнее уточнение
Рассказ - сказка, в которую так хочентся верить, когда тебе десять лет!
Удачи автору
OLEG
Благодарю всех за поддержку!! И за критику тоже спасибо! Не успела ответить на каждый комментарий. Я исправлюсь))
Ирина Кученюк
Красивый рассказ. Красивый слог. Еще мне понравилось, что финал как бы недосказан,
пусть каждый додумает что хочет. А сюжет чем-то напомнил вот эту, тоже очень трогательную историю:
https://jenskiymir.com/znamenitosti/velikie-istorii-lyubvi/2497-cvety-ot...
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Удивительная история, я не знала об этом. И в Университете никогда никто об этом не говорил.
Ps у мамы было явно меньше денег, чем у Вл. Маяковского
Ирина Кученюк
Ира, ты, как всегда, с чем-то интересным. А я и не знала о такой истории. Спасибо
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
Ир, я сама о ней узнала года два назад. Не думала, что Маяковский был такой романтик
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Я тоже его в этом не подозревала))
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
Добрейший рассказ! +++
Все мы разные, но в главном едины и в том наша сила!
Красиво и загадочно, и грустно...+
Waldemar
Какая грустная теплая история!
Спасибо автору за доброту!
Друзья! Не хочу вас потерять. Я ВКонтакте: vk.com/id15647262
Ира! Спасибо за чудесную историю! Тоже слышу о ней впервые!
Друзья! Не хочу вас потерять. Я ВКонтакте: vk.com/id15647262