Думал - перед бывшими "братскими", которых отпустили с миром, так сказать.

Ну, перед ними-то что с протянутой рукой стоять.

Противоречивейшие стихи. От первого едва не стошнило, да и от второго тошнит. И вот почему.
Я русский, но мне чхать на Сирию/обсирию, Украину, Чечню, Грузию и т.д. Я вообще не понимаю, как можно быть счастливым без миллиона долларов, или 65 миллиона рублей. А ещё не понимаю, чем это желание - не национальная идея?

Понравился мне этот стих своей мощной космической образностью


Я БРОДИЛ ПО МИРАМ


Я бродил по мирам, возмущая покой мирозданья
И на звездных дорогах вздымая морозную пыль.
Я исканием жил, но к несчастью о цели исканья
Знал не больше, чем знает, сгорая, фонарный фитиль.
-
Я бродил по мирам, собирая ночные светила
В свой волшебный, из тысяч алмазов скрепленный фонарь,
Чтоб мерцание их мне дорогу мою озарило
Теплым светом, что цветом похож на молочный янтарь...
-
Я бродил по мирам, наполняя неслышным стенаньем,
Затаенным в груди, безучастную звездную даль -
И ответила мне бесконечность холодным молчаньем,
Не сумев уместить одинокого сердца печаль.
-
Я бродил по мирам, забывались душевные муки,
Миновали века - я в тебя больше не был влюблен.
В первый раз был я счастлив с мгновения нашей разлуки,
Но на этом, увы, мой чудесный закончился сон.

Магомед-Сали Мальсагов, 2014

А мне этот стих очень понравился.

ПОЧЕМУ

Когда счастье бывает полным,

Почему оно так печалит?

Почему самым ясным полднем

Холодеешь, лучами залит?

Или розами нас венчали,

Зацветавшими в непогоду?

Или радость нужна печали

Для приюта, как соты – меду?

Или, счастье оберегая,

По-девичьи она пуглива –

И стоит на песке нагая

У запретной черты прилива?

Почему же от счастья больно,

Где граница печали нашей?..

Свей из терна венок застольный –

И спроси у венка и чаши.

"Там, где скрипка – у врат молчанья

И напев уже еле слышен,

Там, где входят июньской ранью

Зерна гибели в завязь вишен,

Там, где слезы свои напрасно

Память ищет, как ветра в поле, –

И вернуть их уже не властна,

Улыбается давней боли,

Там, где в небе, зарей согретом,

Смотрит месяц в лицо рассвету, –

Там лежит между тьмой и светом

Та граница, которой нету".

Леопольд Стафф

Это маленькая поэмка, поэтому здесь оставлю ссылочку просто)
https://fabulae.ru/note.php?id=41483

По родительским пóльтам пройдясь,

нашкуляв на «Памир»

и «Памир» «для отца» покупая в газетном киоске,

я уже понимал, как затейлив и сказочен мир.

И когда бы поэты могли нарождаться в Свердловске,

я бы точно родился поэтом: завел бы тетрадь,

стал бы книжки читать, а не грушу

метелить в спортзале.

Похоронные трубы не переставали играть —

постоянно в квартале над кем-то рыдали, рыдали.

Плыли дымы из труб, и летели кругом облака.

Длинноногие школьницы в школу бежали по лужам.

Описав бы все это, с «Памиром» в пальцáх на века

в черной бронзе застыть над Свердловском,

да на фиг я нужен.

Ибо где те засранцы, чтоб походя салютовать —

к горсовету спиною, глазами ко мне и рассвету?

Остается не думать, как тот генерал,

а «Памир» надорвать

да исчезнуть к чертям, раскурив на ветру сигарету.

Борис Рыжий

Мой любимый Борис Рыжий...
Спасибо, Тина

Вот и я наконец сподобился выложить, давно собирался.
По мне, так очень сильно.
Френсис
Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал! Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «Я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.

В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова.

Саша Кладбище

Спасибо Ире Каденской, за умение находить и дарить звезды.

Олег,

* * *


Старенький двор в нехорошем районе -
Те же старухи и те же качели.
Те же цветы и цветы на балконе,
Будто не годы прошли, а неделя,
Как я отсюда до капельки вышел.
До испарившейся с века слезинки,
После упавшей на серые крыши
Капелькой. Радиоактивной дождинкой.
Здравствуй и ты, покосившийся столик,
Ты и роднее, чем школьная парта…
Здесь собирались, мне помнится, трое -
Время и деньги проигрывать в карты.
Их-то и нету. Куда подевались?
В память мою удалились, быть может,
Так что теней и теней не осталось.
Благо, коль я в чьей-то памяти тоже.
…нет, не присяду, не буду ответа
ждать, вопрошая плохую погоду:
"О, помогите мне, милые ветры -
сдайте листвы пожелтевшей колоду.
Дайте, родные, на этом же месте,
Где проиграл драгоценное сдуру,
Всё отыграю. На кон свои песни
Кинув и полуистлевший окурок".
Нет, потому что не падок на чудо.
Благо и то - постоять, оглядеться
И навсегда удалиться отсюда.
Ты отпусти меня, глупое сердце!

* * *


Урал - мне страшно, жутко на Урале.
На проводах - унылые вороны,
как ноты, не по ним ли там играли
марш - во дворе напротив - похоронный?


Так тихо шли, и маялись, и жили.
О, горе - и помочь не можешь горю.
Февраль, на небе звёзды, как чужие,
придёт весна - и я уеду к морю.


Пусть волосы мои растреплет ветер
той верною - единственной - рукою.
Пивные волны, кареглазый вечер.
Не уходи - родной - побудь со мною,


не отпускай - дружок - держи за плечи -
в глухой Урал к безумству и злословью.
О, боже, ты не дал мне жизни вечной,
дай сердце - описать её с любовью.

Борис Рыжий

Кстати, окончил жизнь самоубийством. Молодой совсем, симпатяга такой, жаль, сколько бы еще написал.

Кстати, окончил жизнь самоубийством.

Ир, да, я в курсе. 27 лет всего было...
Фото с женой и сыном:

* * *

Я в детстве думал: вырасту большим -

и страх и боль развеются как дым.

И я увижу важные причины,

когда он станет тоньше паутины.

Я в детстве думал: вырастет со мной

и поумнеет мир мой дорогой.

И ангелы, рассевшись полукругом,

поговорят со мною и друг с другом.

Сто лет прошло. И я смотрю в окно.

Там нищий пьёт осеннее вино,

что отливает безобразным блеском.

…А говорить мне не о чем и не с кем.

Борис Рыжий

1996

Потрясающие строки. Поэт!

Вчера 27 июля 2018 года умер великий писатель Владимир Войнович. Светлая ему память Хочу привести здесь его варианта Гимна РФ

Текст государственного гимна РФ

Слова Владимира Войновича

Распался навеки союз нерушимый,
Стоит на распутье великая Русь...
Но долго ли будет она неделимой
Я этого вам предсказать не берусь.
К свободному рынку от жизни хреновой,
Спустившись с вершин коммунизма, народ
Под флагом трехцветным с орлом двухголовым
И гимном советским шагает вразброд.

Припев:
Славься, отечество наше привольное,
Славься, послушный российский народ,
Что постоянно меняет символику
И не имеет важнее забот.

Когда-то под царскою властью мы жили,
Но вот наступила заря Октября.
Мы били буржуев и церкви крушили,
А также поставили к стенке царя.
Потом его кости в болоте достали,
Отправили в Питер на вечный покой.
Простите, товарищи Ленин и Сталин,
За то, что дошли мы до жизни такой.

Припев.

Сегодня усердно мы Господа славим
И Ленину вечную славу поем.
Дзержинского скоро на место поставим,–
Тогда уж совсем хорошо заживем.
Всем выдадим всё: офицерам – квартиры,
Шахтерам – зарплату, почёт – старикам.
А злых террористов замочим в сортире,
Врагам-олигархам дадим по мозгам.

Припев.

Коррупционеров засадим в Бутырку,
Чтоб знали, насколько закон наш суров,
Зато мужикам раздадим по бутылке,
А бабам на выбор дадим мужиков.
Символику примем, заплатим налоги,
И – к светлой заре по прямому пути.
Вот только б опять дураки и дороги
Нам не помешали до цели дойти.

Да... Светлая Память...

Хлеб и вино
Снежный Рыцарь
Мы ссорились... А в церкви пел орган
/названия и адреса не помню/.
Дверь приоткрыта, дождь стучит о кровлю,
Внутри - ни голосов, ни прихожан.
Ни зверя, ни апостола, ни льва -
Лишь ты и я, с акафистом разлуки.
Окроплены и головы, и руки
Святой водой июльского дождя.
И лишнее сказать уже не жаль,
И страшно не сказать о самом главном...
Стремилась к цифре семь легко и плавно
В часах моих безжалостная сталь.

Дверь приоткрыта. Дождь течет рекой.
И в церкви нет ни ангела, ни беса -
На краешке скамьи иная месса:
Лишь мы с тобой, с тобой, тобой одной.
В промокшем платье, белая как мел,
Как лилия в руках у Магдалины,
Была ты холодна и молчалива
/я молчаливым быть тогда не смел/.
В тот день я знал про хлеб и про вино,
Про иглы шпилей, колющих под сердце...
Как силы нет уйти, переодеться,
И Генделя напеть, открыв окно.

Дождём пронзённый бедный Себастьян -
Казалось, город к вечеру утонет:
Имеют власть над всем твои ладони,
Особенно - прижатые к глазам.
Не надо мной! /Позволь в ночи солгать/.
Я помню все касанья этой мессы.
Но, слава богу, Богу неизвестно
Как мы с тобой умеем танцевать.

Мы ссорились. Но в церкви пел орган...

* * *

Рубашка в клеточку, в полоску брючки -

со смертью-одноклассницей под ручку

по улице иду,

целуясь на ходу.

Гремят КамАЗы, и дымят заводы.

Локальный Стикс колышет нечистоты.

Акации цветут.

Кораблики плывут.

Я раздаю прохожим сигареты

и улыбаюсь, и даю советы,

и прикурить даю.

У бездны на краю

твой белый бант плывет на синем фоне.

И сушатся на каждом на балконе

то майка, то пальто,

то неизвестно что.

Папаша твой зовет тебя, подруга,

грозит тебе и матерится, сука,

е...ый пидарас,

в окно увидев нас.

Прости-прощай. Когда ударят трубы,

и старый боров выдохнет сквозь зубы

за именем моим

зеленоватый дым.

Подкравшись со спины, двумя руками

закрыв глаза мои под облаками,

дыханье затая,

спроси меня: кто я?

И будет музыка, и грянут трубы,

и первый снег мои засыплет губы

и мертвые цветы.

- Мой ангел, это ты.

Борис Рыжий

Все ты ходишь в платье черном...

Все ты ходишь в платье черном.

Ночь пройдет, рассвета ждешь,

Все не спишь в дому просторном,

Точно в песенке живешь.

Веет ветер колокольный

В куполах ночных церквей,

Пролетает сон безвольный

Мимо горницы твоей.

Хорошо в дому просторном —

Ни зеркал, ни темноты,

Вот и ходишь в платье черном

И меня забыла ты.

Сколько ты мне снов развяжешь,

Только имя назови

Вспомнишь обо мне — покажешь

Наяву глаза свои.

Если ангелы летают

В куполах ночных церквей,

Если розы расцветают

В темной горнице твоей.

Арсений Тарковский

Девушка пела в церковном хоре...

Девушка пела в церковном хоре

О всех усталых в чужом краю,

О всех кораблях, ушедших в море,

О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,

И луч сиял на белом плече,

И каждый из мрака смотрел и слушал,

Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,

Что в тихой гавани все корабли,

Что на чужбине усталые люди

Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,

И только высоко, у Царских Врат,

Причастный Тайнам, – плакал ребенок

О том, что никто не придет назад.

Александр Блок

Ир, да, я в курсе. 27 лет всего было...

26

26

это меньше, чем было Лермонтову.
Я уже решила, если окажусь в ЕКб, обязательно схожу на могилу Бориса Рыжего.

обязательно схожу на могилу Бориса Рыжего.

Я не был, сам не знаю, почему.
Сейчас работаю в том районе, где он жил. Вспоминаю. Вообще Екб очень ничего стал за последние 20 лет. Но, есть райончики... как РТИ, где и жил поэт, что думается, там только такое и можно было написать.

Но, есть райончики... как РТИ, где и жил поэт, что думается, там только такое и можно было написать.

Безусловно. Не видели этот фильм о Рыжем? Снят был ещё при его жизни:
https://youtu.be/J_3iHR-lipk

Не видели этот фильм о Рыжем? Снят был ещё при его жизни:

Видел. Этот фильм, кажется, по местному ТВ и показывали в начале. Я и в живую видел его не раз. И! Главное, прекрасно помню его выступление после получения антибукера. 2000 год, конец мая, слушателей человек 30, Борис на подиуме читает стихи, сидя на стуле в клубах дыма. Больше всего запомнился стих "Дачное", который никак в интернете найти не могу.

Есть ещё посмертный фильм, снятый какой-то голландской девочкой, или русской с голландским происхождением. Мне он понравился меньше. В финале - сын Артём, очень обиженный, считающий, что "папа их предал".
Если этот фильм не видели - то и не смотрите.

Я и в живую видел его не раз.

Я Вам даже завидую немножко. Разумеется, белой завистью)

Больше всего запомнился стих "Дачное", который никак в интернете найти не могу.

Неужели, нет нигде? Надо поискать.

Есть ещё посмертный фильм, снятый какой-то голландской девочкой, или русской с голландским происхождением. Мне он понравился меньше. В финале - сын Артём, очень обиженный, считающий, что "папа их предал".
Если этот фильм не видели - то и не смотрите.

Вот про этот фильм и, главное, слова сына не знал. Совету вашему последую, смотреть, искать не стану.

Совету вашему последую, смотреть, искать не стану.

Вот, и правильно. Я посмотрела, его и на ю-тьюбе, вроде, нет больше. Удалили по просьбе правообладателей, что ли...
А сын, насколько я знаю, вырос, и про отца говорит сейчас гораздо лучше)

А сын, насколько я знаю, вырос, и про отца говорит сейчас гораздо лучше)

Вот про это ничего не знаю. Сам порой думал, что сыну-то года 23 уже, может, здесь и живёт. Но, ничего не знаю. Вообще, что слышал последнее про поэта, так это то, что какая-то голландская рок группа поёт песни на его стихи. Да и этому уже лет 10.

Вот про это ничего не знаю. Сам порой думал, что сыну-то года 23 уже, может, здесь и живёт. Но, ничего не знаю.

Вот передача, посвящённая 39-и летию Бориса Рыжего. Там и сын его Артём - в студии:
https://youtu.be/ny-tTN69eYY