Одиночество и ты... (часть 1)
Горизонтальную линию береговой кромки вдруг перерезала человеческая фигура. Подсознание не ожидало такого внезапного вторжения чужих шагов в сокровенные мысли. Одиночество. Человек считал, что он одинок в этом забытом, непривлекательном, грязном, пахнущем осенней смертью уголке земного пространства. А оказалось…
У одиночества есть свои пропасти. В них можно спрятаться, но в них можно и заблудиться. А значит – упустить самое главное? А есть ли оно, это главное? Может быть, эта фигура, разделившая его мысли на ДО и ПОСЛЕ и есть самое важное, без чего воздух не воздух, радость – подобие грусти, а грусть равна бесконечности?
Кто она, эта девушка, пробежавшая мимо его жизни, ни разу не оглянувшись? Можно ли тебе доверять, тебе, которая тенью разорвала горизонт? Не предашь ли ты, не обманешь ли? теперь это не имеет значения. Она ушла, не оставив ему даже крохотного воспоминания о цвете своих глаз.
Так и прошла его жизнь, жизнь стороннего наблюдателя, добровольного одиночки. Случайные (или нет?) встречи, незакрепленные печатью отношения, не обязывающие ничем приятельские мотивы. Он не предпринимал ничего, чтобы впустить чужие мысли, привычки, желания, искания в свой мир. Перед теми, кто пытался изменить его, безжалостно захлопывалась дверь. Те, которых он пытался приспособить к своим привычкам, уходили сами. Он не остановил ее. Так будет правильней.
Он слишком устал. Как и эта осень, безмолвно сбрасывающая с природы ее внешний облик, стирающая дождем напоминания о прошедшем. Нужно идти. Холод пробирается к коже, бежит по спине, мелкой дрожью заползает в мысли, сковывает. Нет никакого желания делать лишних движений. Закрыть веки на мгновение – даже это стоит неимоверных усилий. Впереди – беспросветность бытия, хмурого, мокрого, бестелесного, неживого.
Он встал. Зеркало озера отражало грязную серость неба. В этом, теперь уже увядшем и заброшенном, а тогда шумном и оживленном парке прошло его короткое детство. Облупившаяся краска скамеек, вымощенная каменными плитами дорожка, деревянные фигуры гномов – казалось, все это еще хранит тепло беззаботных детских игр. Он шел мимо этих свидетелей прошлого, окунувшись в стройный ряд воспоминаний, перелистывая кадры прошлой эпохи.
Проходя мимо старой скамейки, он увидел на ней белый, сложенный вчетверо листок бумаги. Проснувшееся любопытство заставило его потянуться рукой до этой находки, развернуть лист и прочитать: « Если бы у меня была возможность выбирать, я бы предпочла умереть под звуки музыки».
Эта записка из ниоткуда, без подписи, без даты показалась ему грустной до боли, он физически почувствовал нервную боль на кончиках пальцев, уловил запах меланхоличной смерти, тлена, услышал надвигающийся на него со всех сторон давящий ритм музыкальных аккордов.
Кто оставил здесь эту записку? Может быть, та самая девушка? Бумага совсем чистая, только что вырванная из тетради. Неровная, остроконечная кромка выдает, с каким волнением, второпях отрывали лист. Он машинально сложил его обратно и отправил в карман пальто. Впервые за последние годы ему хотелось что-то предпринять, отыскать того, кому принадлежали эти строки, спросить, что скрывается за словами грусти, чья судьба, чьи переживания?..