Мне не плачется
Мне не плачется, а хотелось бы.
Я уткнулась лицом в подушку.
Понимаю всё. Мне б умнее быть…
Выпить. Выйдет слеза наружу.
Я упала в фонтан
Я упала в фонтан. Не подумайте только плохого.
Потеряла сознанье. Тяжко девушке в эту жару.
Не пила говорю! Разве тоника с пивом немного…
А сейчас в мыслях то, что минута ещё и – помру!
Вот лежу я без чувств и монетки в карман собираю.
Приоткрыла глаза, поднялась. Перед вами стою.
Вижу – полный аншлаг. Ну, а я не привычна к вниманью.
Значит бредила я, коль подумала – щас как спою!
Но во рту суховей. Напилась я струёй из фонтана.
Дело было в четверг, где-то в десять. Я рано встаю.
Не подумайте плохо. Я ведь вовсе не бесталанна.
Наточи мне ножи
Наточи мне ножи.
Ты не бойся. В своём доме можно.
Обещаю тебе -
буду с ними всегда осторожна,
Если вдруг защемит
тут, внутри. Вспомню, как с ним прощалась
и поранюсь ножом,
позабыв, что тебе обещала.
Остановишь ты кровь,
поцелуешь меня мимоходом.
Жаль, что рану внутри
не зальёшь ни зелёнкой, ни йодом.
Я поплачу чуть-чуть.
Иногда это очень мне надо.
Не придётся тогда
прятать слёз от тебя, да и взгляда…
Стихия
Сегодня под утро гуляла стихия по знойному лету.
По городу громов раскаты бросала, грозила рассвету
И смыть с горизонта все краски его навсегда обещала.
Наверное в гневе, природы царицей себя ощущала.
А я вот такая
А я вот такая...
Я, в счастье купаясь, плыву безмятежно по жаркому лету.
А я вот такая.
Тобою любуясь, кокетливо щурюсь... Я полураздета.
Тебя так желала, что пьяною стала, от чашечки чая.
На шее повисла
и поцеловала, так жгуче и нежно, но будто случайно.
Под взглядом бесстыжим
как будто нагая. Насытившись зноем, его излила я
к тебе прикоснувшись.
Почти неумело к груди я прильнула легко, не страдая.
Ну, что ж? Я такая...
Ведь кончится лето уже совсем скоро и, так незаметно,
подарит покой мне.
Но я так пьяна, что не протрезвею. По многим приметам
Останусь такою.
Молитва грешницы
Летают ведь не только в облаках,
Те птицы, что не знают неба края.
Я ощущаю свой полёт в висках,
Чуть-чуть на миллиметр поднимаясь...
"Пшик" на тему...
Смотрю тут, в теме, как люди копья ломают, споря об исторической правде.
А вот если говорить об исторической правде, не опираясь ни на что. Вообще ни на что!
Тогда историческая правда или ложь превращаются в "пшик".
А если всё это глобальные игры совершенной природы (бога) и наших несовершенных умов? И суть совсем не в том, когда что было и как было...
А может всё так, как в стране чудес? Мы стараемся докопаться до какой-то постоянной константы (правды), а её у природы нет.
Как говорится, "призрачно всё в этом мире бушующем. Есть только миг..."
В забытьи (миниатюра)
Жизнь – сон. Во сне мы едем по железной дороге замкнутой в круг. Стук колёс монотонно отсчитывает годы.
Иногда просыпаемся и посмотрев в окно засыпаем снова.
Хулиган
Пузырится с утра майский дождь.
Бьёт вода по асфальту ключом.
Он с капризной девчонкой так схож
Той, что плачет, не зная о чём.
Серое солнце
Миниатюра
Он был в растерянности.
Ещё вчера жизнь била ключом. Нужность, уверенность в себе и своих взглядах, знание как надо жить, собственное мнение, кутёж направо и налево, придавали смысл его жизни.
Вращаясь среди людей, чувствовал себя, как рыба в воде, не представляя, что такое одиночество. Жил, по сути, не имея ни друзей, ни хобби, ни даже простых интересов, думая, что достаточно жить одним днем, ведь гуща событий вокруг была его хлебом и вином.
Думал ли он, что ждёт его в будущем? Наверное думал, но не ожидал, что оно наступит так скоро.
- « первая
- ‹ предыдущая
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- …
- следующая ›
- последняя »