Престиж профессии,
так в чем критерий твой?
Веление души, романтика, мечтания,
А, может, побогаче жить желание?
Пожалуй,
ныне: коль богат, - герой.


Кому поэт сегодня нужен?
Да и вчера, позавчера?
Круг именитых и не бедствующих сужен,
И вход в него, как волос у пера.


Пяток-десяток, вряд ли боле.
Да что там говорить – подобное везде:
в нотариате, в теннисе, в футболе,
хотя масштабы здесь не те.


Не ту избрал стезю поэт.
В семье он пасынок, не чадо.
Возможно завтра, может через …надцать лет
его и станет надо.

* * *
Вот уж точно:
пустомели здесь в цене.
Настрочу я строчку срочно -
в ТОП въезжаю на коне.


* * *
Календарь, пожалуй, прав,
ведь так в жизни повелось:
в феврале нам бросят кость,
в марте мы - букетик трав.


* * *
От скуки придется стать астрономом
И в небе комету искать.
А коли найду, не заманите к дому –
Такое творится там! … мать.

Распустила ночка нюни,
стёкла все в потёках слёз.
Мне не спится накануне -
завтра снег сулит прогноз.


Потому в суставах ломит,
стук давления в висках
и приснится гуманоид
в шляпе, голый и в унтах.


Но боюсь, что не приснится -
не всегда же врёт прогноз.
Упорхнул мой сон, как птица -
ощущает нос мороз.

Неуверенно, скромно прошло бабье лето.
Этот год не его.
И поэт отощал на казённой диете -
не поёт ничего.


Он не дрозд, не щегол - в клетке песни не льются,
задубела душа.
За окном бабье лето как-то смотрится куцо,
будто в зиму спеша.


Пару дней разноцветье деревьев пленяет,
но всего пару дней.
И опять моросит, ветер зло завывает,
гонит лето взашей.


Бабье лето случилось кусочно-витражным,
торопливым мазком
на осеннем холсте. Прозвучало протяжным
и осипшим баском.

Гроза приближается,
громом ворчит,
Грозится мне молний сиянием.
Свет вырублен - во избежание.
Тревожно и копотно
пламя свечи.


За окнами осень.
И осень в душе
созвучна листвы опаданию -
осенняя фобия, мания,
опять настроений осенних клише.


Ударила молния
близко,
сплеча,
и высвечен,
как на экране, я.
О прожитом воспоминания.
Прощально чадит, догорая, свеча.

Известна всем зловредная привычка
копаться в прожитых годах,
листая жизни альманах,
мусоля за страничкою страничку.


И в чём же цель таких самокопаний?
Она у каждого своя.
И вот в завалах бытия
кто ищет радостных воспоминаний,


другой находит тёмные страницы,
где память - болевой синдром.
Её не вычеркнуть пером.
Там совесть выступает как истица.


Не верю, покаянье не поможет
при жизни замолить грехи.
Мы перед памятью наги.
Она с годами судит только строже.

Лишь только бросил взгляд
На стих Ваш, понял суть,
что краткость и талант, отнюдь,
в родстве не состоят.
Я в изумлении затих,
увидев этот новый стих.
Да, картина неприглядна,
но и на Солнце тоже пятна.
Прав философически смотрящий:
и это тоже преходяще.
Вся жизнь – корявая мура
словес на бреющем полете.
А мысль рожденная стара.
И пусть – на то мы рифмоплеты.


Да что тут, право горевать?
Мы продолжаем все играть.

Как писать о любви,
аромата её не изведав?
О любви петь тому не дано,
не познал кто любовного бреда,
не вкусил ёё горечи терпкой вино.


Как судить о любви,
осуждая тот грех первородный,
Божий промысел зова полов,
поминая абсурдный содомо-гоморрный,
явно дьявольский зов.


Как любовь воспевать,
если слух на неё не настроен?
Её символом чтишь под альковом кровать?
Если в битвах любовных
прославлен как воин,
забывая про слово священное "мать".


Это слово -
синоним любовного счастья,
квинтэссенция смысла любовных утех.

* * *
Повезло,
что Земля не звезда, а планета -
нам коллапс* не грозит,
хоть спали весь уран.
И к тому ж говорят,
неплохая примета
если мир превращен в балаган.
-----------------------------------
* Коллапс гравитационный - катастрофическое сжатие массив-
ной звезды под действием сил тяготения после исчерпания в её
недрах источников энергии (прекращения термоядерных реакций).


* * *
Ты на звезды не глазей -
черт-те что почудится.
Верь, промолвил Галилей:
"Все же она крутится".


* * *