автору с благодарностью:

https://www.newauthor.ru/poetry/tet-tet-1

Не зря вам имя "вероломство".

А хитрость - ваше естество.

И как в вопросах не упорствуй,

Нельзя добиться н и ч е г о.

Ответит "да" иль "нет" - обманет.

Но кто я, женщину судить!

Ведь счастлив буду, коль поманит

И тихо скажет:

- Может быть...

© Игорь Шляпка, 2019

Мечты мои рассеются, как пепел,

Желания исчезнут, словно дым,

И тени снов ушедших на рассвете

Развеются под небом голубым.

Счастливые мгновения бросая,

Как будто в поле стаи воронья,

Над вечностью устало улыбаясь,

Сомкнёт объятья бренность бытия.

Мне не успеть того, что не случится,

Но каждое мгновение любить,

И верить, чтобы искренне молиться,

По сути, означает счастье - жить.

Недвижно, вяло и сиротливо,

Как будто жизнь замерла навек.

Кошак потягивается лениво

И переваривает чебурек.

автору:

https://www.newauthor.ru/poetry/rassvetnoj-dymki-sizyj-puh

Вы правы, осень, милый друг.

Приходит чудная пора

Невольной горести разлук

И ожидания письма.

Ладони утренних ветров

Неисчислимо много лет

В тени холодных облаков

Хранят невидимый конверт.

Его слова среди ветвей,

Укрытых трепетом листвы,

На рыжем золоте полей,

Уснувших в шёпоте травы.

Безмолвна тайна грустных строф

на тему:

https://www.newauthor.ru/poetry/skelet-v-shkafu

В тиши ночной опять встаю с кровати,

Крадусь наощупь к шкафу в темноте

С надеждой, вдруг сейчас, как на параде,

Скелеты мне устроят дефиле.

Достану, приглашу на посиделки,

За встречу тяпнем бражки, то да сё,

Припомним наши славные проделки,

Да прочее, как встарь, житьё-бытьё.

Уж память-то не как в былые годы.

Глядишь, из них который пошустрей

Расскажет о проказах и походах

В сердце негу, в чулан – варенье.

По литровкам – малину в мяте,

Трёхлитровые – под соленья,

А маслята и груздь в ушате.

повод:

https://www.newauthor.ru/poetry/moja-ljubov-k-tebe

Читаю. И не верится ни крошки

Словам пустым о том, что целый век

Была ему огнём в ночном окошке,

Приветлива, как путнику ночлег.

И, типа, ты дарила всю до донца,

А он чертовски холоден и груб,

И плавный, что тирада от эстонца,

Но чаще равнодушен, зол и туп.

Тоскливая рулада под фанеру,

Аж давит непокорную слезу.

А вот по-человечески не верю.

Негласная претензия

устроителю конкурса

"Прощай, прекрасное лето".

Вопросов глупых:

«Есть ли жизнь на Марсе?

Добрее кто, собака или кот?

Чем сверлят сыр голландцы и швейцарцы?» –

не счесть, но этот просто достаёт,

ворочается, словно наважденье,

в углу на самом краешке ума

каким-то неоправданным сомненьем:

«Конец у лета?» Что за ерунда!

Такой вопрос, как слон в посудной лавке,

кусок свинины, брошенный в уху,

В канун ненастья поникшей ивы

Осенний ветер качает прядь,

Усталый август теряет силы.

И тянет вдруг развернуться вспять...

Глянул нынче из окошка.

Осень! Словно хитрый вор,

Тут чуть-чуть да там немножко

Вновь малюет свой узор.

Где листвы желтеет прядка,

Где оранжева коса.

Посередь садовой грядки

Красной дыни телеса.

Неприметно-незаметно,

Всё тайком-молчком-бочком,

Набросала разноцветно

Блёстки рыжие на холм.

Хулиганство – раньше срока!

Сёдня краски, завтра – хмарь?

Не спешите-ка с наскока,

А глядите в календарь.