Вы это серьёзно?!
И что, у вас, друзья, котёнка нету?
Ни разу, ни чуть-чуть, ни одного?
А кто же вам вечернюю газету
Порвёт и в телевизоре кино
Посмотрит...
Что же такое сказка?
мамам, папам, бабушкам, дедушкам... и малышам
Сказка. Знакомая, родная. Каким-то шестым чувством мы, и взрослые, и дети, всегда отличим её от сотен других историй. А знаем ли на самом деле, что такое – «сказка»?
Наверное, литературный жанр. Но тогда в чём его особенность?
Заглянем в словарь: «Сказка – повествовательное, часто народное произведение о вымышленных, волшебных лицах и событиях».
Утро зимнего дня
По бескрайнему стелется иней,
На ветвях, словно волос, седой,
На полях нескончаемо синий,
В небесах, как слеза, голубой.
Умолкает застенчивый ветер
Пред началом январского дня,
Бубенцы чередой междометий
И раскатистой песней звенят.
Мчится тройка по белому лугу,
Выдыхая клубящийся пар,
И заря турмалиновым кругом
Зажигает рассветный пожар.
© Игорь Шляпка, 2019
Пейзаж
Рисунок мёртв. Навеки в нём
Застыл прибой теней и линий,
Он завершён. Отныне нем,
Как свет загадочной пустыни.
Осталась вянуть навсегда
Листвы осенней позолота,
И никогда и никуда
Не устремятся облака,
Смотря с небес в пол-оборота.
Он, словно тёмный саркофаг,
Хоронит миг под своды камня,
И каждый следующий шаг
Не в силах помнить.
Таков удел. И вот цена
В холсты закованных видений,
Поэтам
Всему назначена цена.
Под звон монет плясать готовых,
людей испортила она
давно, навек и бестолково.
Что в этом мире не старо!
Так я скажу. Поэт-изгнанник.
Когда берётся за перо,
но не надеется на пряник.
А сыплет в строки соль души
и пишет, словно проповедник.
Особенно, когда в тиши...
Где много слов и нету денег.
© Игорь Шляпка, 2017
Тайна
Волшебную страну, мой друг, поверь,
Не часто наши мысли посещают.
Фантазии невидимую дверь
Не каждому удача открывает.
Имена
В чрева столиц и сёл
Гениев вложен дух:
Памятников и стелл
Ссыпано там, как мух.
Так имена раздать
Поэты спешат. Увы,
Ведь камни и города
Дольше живут, чем мы.
Дело к вечеру...
Спит берёзовая роща, развалясь на берегу,
В небо мерно выдыхая сладкозвучное «ку-ку!»
Вроде тётеньки нахальной, белизной своих телес
Беззастенчиво смущая за рекой кленовый лес.
Рядом в сладком аромате да жужжаньи диких пчёл
Скромный, как бычки в томате, куст черёмухи зацвёл.
И, прищурившись, колючим, словно пьяный скоморох,
Взглядом, ревностью замучен, сторожит чертополох.
Над затоном, в нём и возле загремел сварливый хор.
Зима в подбрюшье сентября...
Зима в подбрюшье сентября вонзила стремя.
Настало время.
В прохладном воздухе тоской запела птица,
И лист кружится
Ещё осенний, но уже в просторе дальнем
Толпой вокзальной
Ползут чугунно облака к исходу ночи
И стало очень
Тоскливо в сердце и душе от тяжких взоров
Седых узоров
Туманов тёмных за чертой зеркал озёрных
Бездонно чёрных.
В хрустальном воздухе зари, за краем леса
Прощальным жестом
Миг, один лишь...
Меж двух берегов бесконечной реки
Огни запылали на Млечном пути.
И где-то, судьбе непреклонной должна,
Сорвалась во тьму золотая звезда.
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 70
- 71
- 72
- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- …
- следующая ›
- последняя »