Если б я был ноябрём,

я бы вас

не мочил дождями, и

каждый час

не пугал прищуром хмурым

своим,

а приветливо ласкал

и любил

красотою обнажённых

дерев,

и ветвями шелестел

нараспев

в голубом, как небо,

солнечном дне…

Вот как было бы

в моём ноябре.

И ещё! Студёным буйным

ветрам

я бы вежливо сказал:

– А-та-та!

Тишина за оградой и в поле,

А в саду у окна

Расстилает покров цвета соли

Предвечерний туман.

Облака одеваются в пепел.

И кого-то зовут,

Шелестят тополиные ветви,

Будто знают и ждут,

Всё, что было, шагнёт незаметно

За черту перемен,

Потеряет дыхание цвета

И захватится в плен

Нескончаемо белыми днями,

И ночами зимы,

Чтобы вновь поменялись ролями

Холода и тепло.

До весны.

без ретуши

Вечер ясен, день прекрасен,

Ночь как грёзы хороша.

Я влюблён! А это значит,

Сказкой полнится душа.

Сердце бьётся птичкой нежной,

И на каждый в дверку стук

Чувства трепетно и спешно

Аж мурашками бегут.

Всё ну прямо в шоколаде,

Вечер мил и день не плох.

Во как сладок, будь неладен,

Романтический подвох.

Долго, коротко ль, но счастье

Раж спустило до гроша,

От порывов буйной страсти

Взять бы нужное, да не вовремя

Отвлекает от дела прочее,

То ли жизнь – полоса неровная,

То ли память не тем заточена.

В осенних далях реют хмари.

Бывает хмари в далях тают,

Но не сегодня. Кинул день

Такую этих тварей тень,

Седых, глухих, дурных, отборных

Безмолвных, чёрных, непокорных,

Что если глаз не отведёшь,

То всё нутро бросает в дрожь.

А значит надо тихо мирно

Лежать в тиши по стойке смирно,

И обнимать свою кровать,

А глаз совсем не открывать.

Фото Александра Тихоныча

Я умею буквы в строчки

собирать

и могу, как будто в сказке,

написать

море, лето, даль, печаль, луну,

рассвет,

или то, чего на свете

вовсе нет.

Можно даже воробьёв

весёлый свист

положить широким росчерком

на лист

и надеяться,

средь серых будних дней

эти буквы прозвучат

в душе твоей.

© Игорь Шляпка, 2019

Ах, если б знать,

что это сласть –

в объятья Музы

страстной впасть.

Ведь станет –

ведьма! – диктовать

о чём, когда и как

писать.

Что есть, что пить,

чего носить,

кого любить,

кого хвалить,

кому подарочки дарить,

и что при этом

говорить.

И это б ладно,

не беда,

когда бы раз.

Но навсегда?..

И вот, дурак,

пляши потом

под Музы

Измерить рифмою одиночество

Любви покинутой – это грех,

Которым дарит его высочество,

Господь, как милостью, но не всех,

А только ближних, в печали горькой

Молитвой долгой просили чтоб,

В грядущем время скороговоркой

Их чувства снова произнесло.

И может быть, в окоёме звёздном,

Где счастье живо, а даль чиста,

Кому-то шепчет знакомый голос:

– Я так любила. И так ждала.

© Игорь Шляпка, 2019

Есть место на далёком берегу.

Там осенью деревья конопаты,

Мешает дед солёную уху,

Табак в продмаг завозят к четвергу,

Соседский конь пасётся на лугу,

Поёт свирель, и запах свежей мяты...

сумрачному ноябрю

Глядит с небес какоетО.

Оно безмолвно и светло.

Оно тихо, разумно, чутко

И дай ему ещё минутку,

Секунду дай – заговорит!

И всё поймёт, зашелестит,

Улыбкой нежной угостит,

Обнимет, тихо скажет: – Да

брось, какая ерунда.

Дружок, у нас, какоетов,

Бывал расклад и не таков.

А я поверю, не шутя.

Нельзя иначе! И не зря.

Покуда верить нужно мне

В ноябрьской серой маяте