Куда бредем и Бог не знает.

Плечо подставь, ведь путь-то длинный,

Хотя, кто знает? В общем разный, замысловат, как паутина.

Что трость - опора в мир огромный, порочный, темный и холодный.

Добро - потухшая лучина, не озарит душ мрачных комнат.

Ступай! Ты "слеп", однако, зрячий. Иди! Не важно, влево, прямо,

Не может быть, увы, иначе -

В конце пути всегда лишь яма.

Ноябрь. Холод. Выпал снег.

У батареи греем руки,

Глаза в глаза, счастливей всех -

Мы влюблены. Стук сердца гулкий...

Ноябрь. Снег. Прошли года.

Ржавеет батарея в доме,

И тусклый снимок разорвать

Не в силах, пусть лежит, в альбоме -

Напоминает о снегах,

Огромном счастье у парадной,

О беззаботных временах

И ноябре, в котором "жарко".

Ночью, приснился сон. Снился мой покойный дедушка (Царствие ему Небесное). Умер он в две тысячи десятом году. Хороший был дед, я его любила (и люблю), заменил мне отца.

Идет он, неторопливо, а, на плече у него, почему-то, большая коса (может ассоциация у меня такая с ним, не знаю, но он любил в поле работать, и вообще, к земле относился всегда с трепетом). Завидев его, с радостью подбегаю и хлопаю по плечу.

- Привет! - Говорю ему весело.

Открываю конверт, а там его тонкий почерк:

Торопливый, особый, до боли знакомый очень,

Взгляд бежит по нему и до самой, до маленькой точки,

Ищет то, что скрывается между строчек.

Слышен шелест старых вишен,

Тихо дождь стучит по крыше.

Слышишь, сердце? Тише, тише!

Я теперь обычный "бывший".

Ночью снились (о, Боже!) стихи. Роем жужжащим ворвались в сонную голову. Я им:

- Куда же, Вы! И за какие грехи? Дайте одеться, я ж почти голая.

- Что ты тревожишься, будет тебе! Радуйся! Мы пришли, чуточку пьяные, тут пошумим на этаже, после уйдем, гости незваные.

Листочек за листом летит нескоро,

Разносит ветер прочь багряный ворох,

Слезами дождь бежит по темным окнам,

Дрожит душа, боль вяжет тесный кокон.

Стих вдохновитель https://www.newauthor.ru/poetry/asfalt-krossovki
Спасибо автору.


Плыви. Течение реки поможет.
Ты трость, соломинка, ты лишь ничтожность.
Зачем судьбе наперекор бороться?
Плыви неспешно, и найдешь болотце,
Где сладко и тепло. Зачем ответы?
Вопросы задавать теперь нелепо.
В конце пути ты подведешь итоги:
Ты жил... Ты плыл... И был одним из многих.

Полюбил меня крылатую,

Ангелочком милым,

А теперь метла проклятая

Вместо крыльев - опостыла!

Тихой ночью врываешься звёздами

В незашторенное окно

И тревожными серыми грёзами,

Вдруг, сознание пронзено.