А утро - эхо от вчера...

Есть запах слов.

И шепот пальцев.

По телу прячутся, упрямцы...

Город болен.

Это точно:

слепят ярким склоны крыш,

словобредят многострочно

все края витринных ниш.

Метлу забросив, носит
охапки дворник.
Лето
стекает дымом в осень.

Ползут туманы слепо,

наощупь всё нелепо,

а серый цвет несносен.

По-македонски, в такт

меня дырявит время.

Пока навылет.

Так,

лицо морщинит в тему.

Кто-то сделал больно миру,

чиркнув небо втихаря:

дождевая каплет мирра

из подбрюшья сентября.

Полузабытый всеми старый дом

вздохнёт совсем просевшей крышей,

давно когда-то крытой камышом,

а нынче в латках...

Окно зависло берегами.

Цепляет ночь наживкой в память

отсвет фонарный от стены

и ловит яркое.

Кругами,

всплывая, лопаются сны.

Застало нас.

Вечерним ливнем

рвануло где-то в шумных небесах

и мы теперь к друг другу липнем

увязнув беспредметно в словесах

и полумраке кухни.

Июнь оплавит кожу рук,

сотрёт веснушки многоточий

и мы

отчаянно-порочно

вплывём в июльскую жару.

Забыто до.

Не важно после.

Есть бесконечное сейчас,

где перепуганная простынь

всё норовит сбежать от нас...